quando a gente foi pra são tiago
era um desrumo só
a gente se perdia
não sabia onde tava
cavalo rolava no rio
peão tropeçava na cava
importante era a certeza
entranhada na alma
de onde a gente queria estar
insistimos tanto
que a derradeira terra chegou
repleta da sua poeira perplexa
e do sal que a gente queria pisar
feliz foi o caminho
que mesmo sendo de ida
sempre quis ser uma espécie de volta

eu fui uma criança que sempre quis muito pular
mas eu não pulava alto nem bonito
só muito
só
muito

Antes era o som
Menino inocente aprendendo a ser bonito com o silêncio
Época distante essa:
Livros eram mágicos
Indústrias eram novidade
E nada, nada mesmo!, era mais completo que o som gutural e delicado do francês

Pra que descascar batatas
Ou afinar instrumentos?
Um mundo perfeito nos oferece batatas que pulam nas bocas e sanfonas que cantam sozinhas!
Limpa é a terra molhada, depois da chuva
A alma transborda em montmartre
Inteira e desengonçada, a poesia invade cada miocárdio
Não existem pedaços de poesia

zocrato mandou dizer que morreu de amora

que caiu feliz
lá dos galhos altos

se acabou na terra
mas foi lá em cima
o derradeiro riso
de dentes roxos

moço tão bonito
de cabelos muitos
gabriel é doce
e sabe dançar
seus agudos verdes
me acalmando o peito
me elevando a clubes
de avacanoê

e todo dia
com o sol rachando ou sem
e os ânimos exaltados
viciados
no ócio e na letargia
ele sobe o mais céu que consegue
pra morrer de novo
e gravar seu nome

Objetos luminosos grudados em meu humor vêm perturbar meu sono. Meu olho ameaça se abrir e chorar. Meus nervos não querem volver pressa terra descolorida e repleta de leis caóticas. A incoerência é parte de mim e dos outros, mas eu não sei se eles sabem disso. Amo muito algumas poucas pessoas. Gosto muito pouco de outras muitas. Tudo isso passando por mim e meu corpo resistindo bravamente. Eu não acordo. Não é fácil me ver desperta. Impossível ter-me inteira. Tantas vezes o sonho é só coisa colorida e mais nada... Era bom continuasse a ser assim... Mas um ovni quase me sequestra eternamente e os meus dedos ficam inchados e doídos a ponto de perderem as unhas tão boas de escutar! Continuo com a íris enclausurada e nem sei mais o que ela quer que eu faça. Passo alguns milésimos mais tranquila, já conseguindo engolir a saliva com determinação. Me vem um barulho de pensamentos bons e eu sonho com a vó biquita. Ela, linda!, de óculos engordurados e casaco de lã surrado, com a barriga provavelmente lotada de angu branco daquela terra tão fria e mineira de verdade, aparece no topo de uma escada sem chão; a gente se abraça e a alegria morre num outro sonho intrometido que desfigura minha boneca. Continuo dormindo e escrevendo, e agora talvez até queira olhar pro mundo em preto e branco de novo. Mas algum sentimento estranho, daqueles rupestres, me prende por tanto tempo, que chega a ser pra sempre, e não enxergo mais nada.

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ando vasta e isso me labirinta

,

a tarde começa a querer se esvair
mas ainda há tempo
alguns lodos ainda esperam, ansiosos, que eu lhes bote os pés
consciência de lodo é quase não ser
esses ínfimos seres tanto se pré-ocupam da difusão, que se esquecem de todo o resto

melhor

não amam
não sofrem
não entendem porra nenhuma

um sábado fresco me acorda outra década
quando eu era criança
e sabia nada do tempo
eu ainda era nata boiando no leite
essas manhãs preguiçosas do sétimo dia
me voam mais alto que as madrugadas
um sábado é sempre claro, limpo, em família
os rebentos todos na piscina de plástico
o medo do sexto sentido
os sons cutucando a ana com vara curta
no sábado eu não sabia tocar violão
nem sobreviver no fundo de uma piscina maior
mordia com dentes mais brancos e livres
meus medos pequenos e inocências rupestres